1280 ALMAS. (1964), Jim Thompson

Salpicado dunha linguaxe sorprendente, obscena, e propia dos paletos do Oeste, nesta orixinalísima novela sobre un sheriff que tiña a mentira como recurso lingüístico relátase de modo irónico e socarrón as accións dun asasino nada pailán.
Unha mostra desta singular literatura é a pasaxe seguinte, tan tremendamente curiosa como escatolóxica:

“… Y PIENSO: “HOSTIA Nick, si no tuvieras ya un empleo fijo, serías poeta. El poeta laureado de los juegos florales de Potts County, toma ya, y apañarías poesías que hablasen de la orina que tamborilea con múltiples ecos en los orinales, de los guripas con diarrea y los ojetes que descuelgan el mondongo y…
Entró Rose y se puso junto a mi cama.
Me miró mordiéndose el labio, el rostro contraído como un puñado de barro con el que ha jugado un niño.
–Voy a decirte algo, Nick Corey –dijo–. Y no creas que no te sonríe la suerte, porque si pudiera, haría algo más que hablarte. Voy a verte colgando del cuello, puerco bastardo. Voy a contar que mataste a Tom, maldito seas, y me moriré de risa cuando tiren de la cuerda, y… y…
–Creí que ibas a decirme una cosa. Pero me parece que ya van una docena.
–¡Maricón! No voy a decirte lo que pensaba decir porque soy una mujer decente. Porque si no lo fuera, ¿sabes lo que diría? ¿Sabes lo que te haría, cabrón hijo de puta? Levantaría una pata y me mearía en tu boca hasta que se te limpiase esa mierda que tienes por cerebro.
–Eh, un momento, Rose. Creo que será mejor que te domines, porque si no, acabarás por decir algo feo.
Se puso a gritar y salió dando tumbos de la habitación.
Oí cómo se sentaba en el salón, gritando y sollozando.
Y al cabo de un rato se puso a murmurar. A preguntarse en voz alta cómo un “individuo” –yo, me parece– podía hacer algo tan terrible.”

Cap. 21, p. 174

1280 almas, de Jim Thompson.

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